La dittatura dei rompicoglioni.

Spesso i fanatici mi accusano di essere un nostalgico dei bei tempi andati. Beh, vi informo che i bei tempi andati facevano cacare. Il problema non è questo: non è se all’epeca si faceva schifo. Vi ho già detto che la risposta è sì, facevano schifo i tempi, facevo schifo io, faceva abbastanza schifo la gente con cui me la facevo. Il problema però è quanto fa schifo adesso. E il problema si pone proprio perché, da anziano, io so perfettamente che allora si faceva schifo, e adesso è peggio. E non pensiate che uno stia qui a rimpiangere la gioventù. La gioventù è decisamente sopravvalutata, e io, la mia, non la rimpiango per niente, a parte forse la straordinaria capacità di recupero dei doposbronza.

Lo volete sapere cos’è che mi manca veramente? Ve lo dico subito: mi manca la serenità.

Ora, non capite a cazzo. Per serenità intendo proprio quella cosa terra terra che ti faceva campare più tranquillo. Esempio: portavi il motorino al meccanico per fartelo truccare, spilare il carburatore eccetera. Tornavi il giorno dopo e il motorino dai 40 originali faceva i 90 come niente. E ti durava finché non te lo fottevano o non finivate faccia al muro tu e il motorino. Fine. Prova a farlo oggi, se sei cazzo. Vai dal meccanico, che è un idiota vestito uguale al tuo dentista e a quello che la sera prima ha vinto X factor, ti fa il lavoro e giorno dopo il motorino fa sempre i 40 uguale, però in compenso si rompe l’impianto elettrico. Ora, a me non me ne fotte un cazzo, ma queste cose ti levano quelle due tre ore di vita durante le quali potresti fare cose più produttive e arricchenti, tipo giocare con tua figlia o grattarti le palle. Ti leggevi il giornale? Era facile. Il Corriere, due palle, Repubblica appoggiava ora De Mita ora Craxi (ne avessero azzeccata MAI una), ma insomma sapevi più o meno cosa volevano dire già prima. Adesso sul Corriere trovi quello che è de sinistra ma dice cose de destra perché je devono da’ la consulenza, su Repubblica trovi quelli de sinistra che firmano appelli contro er nano mentre pubblicano con Mondadori. Voglio dire, è chiaro, certo, ma è faticoso. Perché oltre alle normali miserie, che so, di un Montanelli che si turava il nasino non si andava. Adesso se anche ti volessi fare un’opinione leggendo gli articoli dovresti sapere che giro di soldi, di pesci, di mazzi e di patane fracide sta dietro.

E’ una fatica, quello è il problema.

Una cosa è fare la tara al casanduoglio che ti mette trenta grammi di carta per pesarti un etto di mortadella, un altro è il moderno e palestrato salumaio degli antichi sapori di chi ti è stravecchio che ti mette i trenta grammi di carta, poi però si è taroccato la bilancia elettronica, poi ci mette pure il pollice a fare pressione. E il problema non è nemmeno che torni a  casa con venti grammi di mortadella invece che i cento. E’ che devi riscendere per andare ANCORA a accattarti la mortadella. Oppure: ti fidi delle recensioni. Bene, il recensore, persona specchiata e presidente di giuria ti raccomanda a morte la giovane scrittrice italiana. Ti propina una bella intervista rimaneggiata ad arte nella quale ti sembra pure che la scrittora in questione sia in  grado di mettere due frasi in croce; perfetto. Ti fidi, ti compri il libro, ti siedi sul divano per goderti quelle due ore libere di lettura, e ti trovi in mano un tema di terza elementare scritto da una subnormale. Ora, buttiamo i soldi in sigarette, buttiamo i soldi pure nei libri: e va bene. Ma il tempo no. Quello chi cazzo me lo torna indietro? Sto qui, sul divano, mi sono terziato questo momento per un mese, e scopro che avrei dovuto sapere che la scrittrice in questione, nota zozza lurida e cessa, tira i bucchini al figlio del recensore? Ma perché? Cazzo, con Gaspare Barbiellini Amidei era facile: lo consiglia lui? Bene, è una merda, e ti levavi il pensiero. Se una cosa te la consigliava Corrado Stajano, stavi in pace e quelle due ore di lettura ti facevi nuovo nuovo. E’ questo che mi manca, il potermi fidare a occhi chiusi, ed è questo che mi opprime, questo dover stare sempre sul chivalà, come sulla circumvesuviana con la borsa aperta: non c’è modo di tornare a casa col portafogli.

Che poi, come dice sempre la saggezza popolare, non è tanto per i soldi, quanto per l’immane, faticosa, debilitante, infinita rottura di coglioni di dover rifare i documenti.