Repliche semiestive.

A proposito dei zengari, per voi giovani che non lo leggeste allor, un capitolo di Tropico del capicollo buonanima.

I PILASTRI DEL VIVERE CIVILE

Proto com’accadde nelle cuppetielle di salatini e nucelle che servono i prodi gualiotti del Baccha quando che ti ordini una qualche cosa al tavolo, la maggior parte delle genti serve solo a far numero, e a cacare il cazzo a me. Poiché mai, infagni, devi accalorarti nella ricerca delle mezza nucella nella cuppetiella scavando tra pretzel e triangolini serreticci? Poiché, mi rispose il buon Rocchetiello dalla cassa, i personi son cazzi di strafocarsi cinquanta carte di nocelle per un aperitivo di tremila: ecco poiché.

Comunghie, la mia lotta colle genti prosegue grifagna e pettorilla.

Iers’era tanto belli assittati al tavulillo davanti all’infido locale, e già m’addono d’esser guatato dalla comitiva festante a me di fianco, d’uommini scic e femmine pittate composito. Costessi commentano a voce strinzula che giammai donassero l’organi loro, che tanto li pagarono a suo tempo, e la più pittata dei mignottoni arguamenta pettorilla che cià raggione sì il colui che temé di scetarsi un giorgio senza un braccio:

prova, sibila il vs.erobile (tesseraido all’aido da anni ventitre), cazza che ti svegli col cervello, invece.

Come scusa? fa subito l’eròo il pretendente alla sustronziata mignotta. Niente, fo io, e ci do lo sguarto da fetente che tanto bene mi vié.

E l’infame desiste.

Quind’ecco s’appalesano belle come il solo le zengarelle mie a vender le rose ai fitanzanti.

Giulietta e Gabriella, di anni quattro e cinque, scatenano terrori e ire nella brigata festante e fiammeggiante. Coglio brandelli di penzieri cacati da labbroni rossettati: bregogna, mantare a laurà bimbini tal picciotti, attenti ai cellulanti, che colelle rubbano a noialtri che duramente travagliammo.

Ponzo: mi giro o no? Poi nulla fo, poiché i terrori dei sette mari m’abbracciano e sbacciucchiano, e io mi squaglio come una reputazione all’apparir della pucchiacca. Tuttavia, veto che i fiancheggiatori non son tranquilli. Le puttane stringono a sè i borzini, i puttani s’accalorano coi barberris e i fei. Allora, giusto che son buono e bravo, tengo impegnate le bimbe e m’esibiscio prima in pirillo pirrilo dammi pane che son piccirillo, poi in sega sega masto ciccio la panella e lu saciccio, e infine le delizio col poni da battaglia, cioé dentro a funtanella ci sta una paparella.

E i nemici della società civile di altezza centimetri ottanta ridono e giocano e ridono ancora: ciò tuttavia non placa i tremori della compagnia fiancante, chè la vicinanza dei zingari li terrora e li atterizza: così commentano che piccole va bene, ma in riformatorio stessero meglio.

Allor mi giro, e porgo all’allegra brigata il sempiterno invito di cacarsi in mano, e poscia vicendamente schiaffeggiarsi: poi prento le criminali in erba, e le porgo dentro al Baccha a beccarsi la meritata coca con cannuccia, che son tutte sudate pei giochi bimbeschi.

Quando torniamo fuori, son pronto alla rissa, ma nisciuno trovo.

Com’è come non è, domando a me sedesmo e a Rafele ‘o Zucato, che serve ai tavoli e al mio umore: dove sono i giovinotti e le giovinotte, pilastri del vivere civile, che ci devo sputare in faccia a tutti, no a uno sì e uno no?

Quei stronzi, fa Rafele: se ne so’ scappati senza pagare.